[Ficción] Noche de insomnio.

Esta noche no me concentro, el Tratactus de mentem sigue abierto en el atril pero está escrito en un latín tan culto y tratando de cubrir toda la hoja que las letras se me escurren entre los párpados. La cabeza me duele y cualquier excusa es buena para distraer mi atención, como el chisporroteo de las velas al arder (tengo que decir a los grogs cuando vayan a por más que busquen a otro comerciante, estas desprenden un olor a sebo no muy agradable) o las sombras danzarinas de la pared que se returcen como pececillos fuera del agua y que hacen que todo mi sancta se contraiga y estire a la voluntad del tintineo de las llamitas de las múltiples velas que he dispuesto por toda la habitación.
Oigo abajo, en las cocinas a los grogs y custos reir y blasfemar a partes iguales. Envidio ese espíritu villano de enfrentarse a la vida, ellos tan sólo viven: Beben, fornican, comen, se pelean, gritan... Tienen la vida muy clara y no se preocupan de concilios, marchas de magos, intrigas faéricas, tribunales o de pagar la vis que debemos a la alianza vecina.
Un golpe de viento apaga las velas más cercanas de la ventana y salgo a ella para ver la tormenta que se está gestando en el horizonte, aspiro el aroma a tierra mojada y recuerdo el olor de su pelo cuando salía del arroyo, hace ya muchos años. Los truenos se confunden con otro sonido más rítmico que trato de discernir. Utilizo un sencillo efecto de Rego Auram y trato de acercarlo. Son tambores, junto con canciones. Deben provenor del bosquecillo faérico cercano a la alizanza, los duendes estarán bailando alrederdor de sus hogueras, disfrutando de la hidromiel, de las canciones y del solsticio de primavera. Ataviados con pieles, colgantes y huesecillos de pequeñas alimañas de arcadia pugnarán por ver quien salta la hoguera más alta y se revolcarán en el suelo, carcajeándose, cuando empiecen a arder.
Pero no podemos olvidar que nos han dado un plazo de tres lunas para encontrar al cazador furtivo que mató a su ciervo dorado o si no arrasarán el pueblo del que dependemos para subsistir. Sería nuestra primera preocupación si no tuvieramos a un quaesitor, acompañado de cinco hoplitas, viviendo en nuestras salas para invitados para investigar la acuasación de diabolismo que pesa sobre uno de nuestos compañeros de alianza. El deber muchos peones de vis a una aianza rival y vecina no va a ayudar a que nos apoyen en un futuro tribunal.
De repente todas las velas se apagan. Me giro y veo al libro abrirse y cerrarse repetidamente, dejando escapar un brillo verdoso con cada aleteo, justo cuando pienso que es imposible que un libro quiera hablarme me dice de repente: "...".

La vida en la orden de Hermes es de todo menos aburrida...

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"Love is a snowmobile racing across the tundra and then suddenly it flips over, pinning you underneath. At night, the ice weasels come."
-- Matt Groening

Si por algo he dicho que el papel de Narrador de "Ars Mágica" es perfecto para tí. ¡Enhorabuena por el relato!

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"En el Mundo De Los Sentimientos Absolutos, existe un Sentimiento De Iluminación Rolera llamado Templo De Hecate. No lo busques, pues aparecerá cuando menos lo esperes..."