De las batallas perdidas, sale un ganador
Dovar Szantovich volvió a su vieja patria.
Después de años de viajes, de encuentros y desencuentros. Dejó con cuidado sus pertenencias sobre la vieja mesa circular de madera, mientras encendía la chimenea con cuidado de no avivar su temor ancestral al fuego.
Se sentó.
Hacía mucho que no se sentaba mirando el fuego. Fuera de los muros del castillo, su tierra sonaba con los mismos sonidos de siempre. Los lobos, las aves rapaces, el frío luchando con las contraventanas.
Repasó todos y cada uno de los nombres alguna vez utilizados. Recordó cómo algunos se los habían gritado en campos de batalla, y otros habían sido susurrados entre sábanas.
Dovar miraba el baile de las llamas. Observó sus manos y creyó ver los efectos del tiempo pasado, si bien sabía que eso era imposible.
Volvió a preguntarse por qué no ansiaba la muerte, el descanso eterno por fin. Había aprendido mucho, demasiado. Pero la esperanza no se abría paso en un corazón podrido mucho tiempo atrás.
Aulló un lobo.
Dovar pensó que en el fondo era como él. Una bestia dedicada a la supervivencia, a la manada, a la seducción, a la noche.
Fue entrecerrando los ojos y juró que volvería de nuevo a renacer de sus cenizas.
Entrada publicada el 03-09-2008 a las 00:52 h.
